Не там – в пустынном переулке,
Не там, где мать жила, ждала, –
В тяжелой бронзовой тужурке
Мой друг стоит среди села.
С дороги, прямо из похода, –
Казалось, зов наш услыхал, –
По августу большого года
В село родное пришагал.
Любуясь отчим кровом, немо
Стоит солдат и хлебороб,
И бронзовые дуги шлема
Упрямо сдвинуты на лоб.
И на его груди открытой
Пылают так, что видно всем:
Навечно две звезды отлитых,
Знак скромный – ВЛКСМ.
Проходят, кланяясь, сельчане.
А он, свою расправив грудь,
Стоит в торжественном молчанье –
Как будто в дом решил шагнуть.
Всё так же молодо, пытливо,
Нащупав взглядом даль полей,
Глядит на бронзовые нивы
Он из-под бронзовых бровей.
Всё так же, спутник жизни нашей,
Он входит в дни, в мои года –
Прямой, бесстрашный,
В битве павший,
Не умиравший никогда!