Уеду в деревню родную…
В родную – да где же она?
Костёр на угоре раздую,
съем хлеба и выпью вина.
Отбесились метели, отвыли,
отлеглись по российским оврагам
в ожиданье – вот взбродится брага
по стволам да по склонам ковыльим,
где привычно от битвы до битвы –
то за хлеб, то за гром-переправу –
деды наши спасали державу,
той державою насмерть забыты…
Не осталось от них и пожиток –
только штемпель в казённых бумагах.
И клокочут ручьи по оврагам,
словно кровь – не водица – по жилам.