Из года в год
за деда, за отца
жить –
как стоять до смертного конца...
Уеду в деревню родную…
В родную – да где же она?
Костёр на угоре раздую,
съем хлеба и выпью вина.
Под звёздами чисто и просто –
хранители горьких утрат –
чуть светятся листья погоста,
где бабушка, дед и сестра.
Навек разлучило нас время,
но это не наша вина –
прошла и по вятской деревне
Отечественная война.
На скольких же кладбищах сельских
с тех пор, как пылала она,
нечасты средь женских и детских
мужчин-земляков имена...