Ах, чем он запомнился, этот денек,Когда миновал я границу?Иду и читаю: «Вокзал». «Кипяток».Гляжу и смеюсь: уцелели, браток!
Читать
Пели бабы песню на гумне:«Расцветали яблони и груши…»И вздыхали веялки всё глушеВ зябкой предрассветной тишине...
Не обойдешь сторонкою в беседеГод сорок первый, горестные дни.Как ни светлы раздумья о победе,В них не одни салютные огни…
Меня давно зовут мальчишки дядей.А может, мне сейчас всего нужней,Ни на кого с опаскою не глядя,Водить на свисте в небе голубей.
Бой прогремел. Но хмуро на душе.Заходит сердце горечью знакомой.Опять не спится. Душно в блиндаже.И мышь возню заводит под соломой.
Передний край, он не такой, как тот,Когда в снегах по пояс иль в трясинеБогатыри Синявинских высотПощады, умирая, не просили.
Нет, не ушла наша нежность,Пусть мы стали суровей и суше,И в сраженьях, скреплённые кровью,Беспощаднее стали и злее
Не отгорит война.Не отболит –Хотя бы выцвели её знамёна,Хотя б её последний инвалид...
О ночь сорок первого, полною чашейТебя зачерпнул я. Ребёнком меняТраншеи кормили крапивною кашей,«Катюши» баюкали в зыбке огня.
Одни её встречали у РейхстагаИ расписались на его стене.Других цветами осыпала Прага,И знали все: пришёл конец войне.
Как часто взрослым дети подражают –Для них порою тесен детский мир.…Мальчишки во дворе в войну играют,И ссорятся за званье «командир».
Новый год был в семь часов. ПозднееНе пройти без пропуска домой.Был обстрел. Колючим снегом веялСмертоносный ветер над невой.
Я о войне рассказами напичкан,Из уст чужих узнал о ней сполна,А сам я помнюЛишь одну страничку...
Бомбовозы ровными рядамиШли и шли угрюмо на рассвет –Высь покрылась черными крестами,Будто это кладбище над нами
Читаю книгу о войне:Я выхожу из окружения,И все орудия по мнеПалят, к лафетам отпружинивая.
Идем мы скрытно, без огней.Пыхтит машина, и одноТвердит как будто кто-то в ней:«Давным-давно. Давным-давно».
Я был в команде рядовым,Служил на корабле минером…К бессонным пристаням НевыПришли эсминцы и линкоры.
Нева… Горбатый мостик… Летний сад…Знакомая чугунная ограда…Стоят бойцы. Теперь они хранятЧервонную сокровищницу сада.
Пули, которые посланы мной,не возвращаются из полета,Очереди пулемета режут под корень траву.Я сплю, положив голову на синявинские болота
На берегу седого моря,На берегу красы Невы,Город мой, познавший горе,Я к садам твоим привык!
Не ленинградец я по рожденью.И все же я вправе сказать вполне,Что я ленинградец по дымным сраженьям,По первым окопным стихотвореньям,
Не сбылось мое пророчество.Зря пророчил: не сбылось.То, про что забыть мне хочется,В сердце вновь отозвалось.
Твоих побережий старинный гранитНад величавой НевоюНародная армия свято хранитЗавесою огневою.
А солдаты на фронте плакали?Вопрос сынаВ бою солдатам не до слез.Они их в сердце где-то прячут.
Звезды январские тускло мерцали,Словно потрескивая в синеве,Стыли, дымились, оледеневалиПроруби на неве.
Четыре года по команде «к бою!»Мгновенно собирался наш расчет.Спроси у нас орудие любое –Оно ответит, как сражался флот.
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, 1941, Книга 3
Все стихи, Книга 3, Год не указан