В проломах стен гудит и пляшет пламя,
Идет война родимой стороной…
Безмолвная, бессонная, как память,
Старушка мать склонилась надо мной.
Памяти пулеметчика С.Ф. Морозова
Ты в списках потерь и теперь под вопросом –
Ушла похоронка в семью,
И все ж среди павших в бою
Тебя не нашел я, Морозов.
Четырежды к небу земля на дыбы
Вставала у черного леса
И осыпью рушилась нам на горбы
В замесе огня и железа.
А где-то в Касимове мальчик все ждет,
Надеется, верит во что-то…
Но пушка в первую очередь бьет –
По пулемету.