Вчера, ножом с шинели счистив глину,
Я из окопа вылез и по склону,
Сменившись, с ротой отходил в долину
На отдых ко второму эшелону.
В проломах стен гудит и пляшет пламя,
Идет война родимой стороной…
Безмолвная, бессонная, как память,
Старушка мать склонилась надо мной.
Горячий пепел жжет ее седины,
Но что огонь, коль сын в глухом бреду?
Так повелось, что мать приходит к сыну
Сквозь горький дым, несчастья и беду.
А сыновья идут вперед упрямо,
Родной земле, как матери, верны…
Вот потому простое слово «мама»,
Прощаясь с жизнью, повторяем мы.