В проломах стен гудит и пляшет пламя,
Идет война родимой стороной…
Безмолвная, бессонная, как память,
Старушка мать склонилась надо мной.
Был отступленья путь солдатский горек,
Как горек хлеба поданный кусок…
Людские души обжигало горе,
Плыл не в заре, а в зареве восток.
Рев траков над ячейкой одиночной
Других сводил, а нас не свел с ума.
Не каждому заглядывали в очи
Бессмертье и история сама.
Пошли на дно простреленные каски,
И ржавчина затворы извела…
Мы умерли в болотах под Демянском,
Чтоб, не старея, Родина жила.
Мы просим об одном тебя, историк:
Копаясь в уцелевших дневниках,
Не умаляй ни радостей, ни горя,
Ведь ложь – она как гвозди в сапогах.