БЛИНЫ
А в нашей школе госпиталь теперь,
И классы стали называть – «палаты»,
Но каждый день мы снова входим в дверь,
Где нас встречают радостно солдаты.
Двенадцать пар запавших глаз
На лицах бледных, невесёлых.
Сидел тогда наш третий класс
В подвале, где ютилась школа.
А со двора колючий снег
Летел в щербатые окошки,
И хрестоматия – на всех
Одна, к тому же без обложки.
– Вы сочиненье о войне
Сейчас напишете, ребята, –
И наш учитель на стене
Расправил лист агитплаката.
А что там было сочинять?!
Картина хорошо знакома:
Над трупами седая мать
Склонилась у развалин дома.
А к небу поднимался дым
На фоне зарева кудлато,
И крик безумный: «Не простим!» –
Летел из гневных уст солдата.
Погрев ладони возле рта,
Мы дружно принялись за дело.
Вот только Лидка-сирота
В рукав уткнулась неспроста
И сочинять не захотела.