Он идет по крутой тропинке,
Уходящей в лесную тьму.
Каждый кустик, даже былинка
Низко кланяются ему.
По снегам, по путям скитаний,
Промелькнув голубым песцом,
Блеск полуночный, блеск сияний
Озарил и мое лицо.
Край земли, а вернее – света,
Ты мне близок, ты мне знаком…
Пять избушек слепых. И это
Называется здесь станком.
Пусть мы долго солнца не видим,
Не избалованы теплом, –
Что же, мы на жизнь не в обиде
И свою судьбу не клянем.
Пусть неистово в стекла окон
Сыплет вьюга колючий снег, –
Мы живем. Мы в краю далеком
Добываем меха стране.
Чуть пурга разойдется на ночь –
Нас уже на рации ждут.
– Что, Москву?
– Да, Москву, Степаныч,
Ну хотя б на десять минут!
Не пугает нас завыванье
Ветра волчьего… Здесь, вдали,
Слышим мы, затаив дыханье,
Ясный голос Большой земли.
И уходит назад тревога,
Отступает во тьму тоска…
Как живешь? По каким дорогам
Наступают твои войска?
Может быть, уже под Берлином,
Может, в Рейне поят коней!
Слышим мы их полет орлиный,
Голоса твоих сыновей.
Следопыты и зверобои,
Люди чума и зимовья,
Где б мы ни были – мы с тобою,
Мы не пасынки – сыновья!