Не шёл я в атаку в цепочке бойцов...
Не шёл я в атаку в цепочке бойцов,
«Ура» не кричал я, и не был я ранен.
Я знаю войну через память отцов,
По взрывам на киноэкране.
У Книги этой автор страшный –
Жестокая и долгая война.
Её герой – сражённый в рукопашной
Весёлый кареглазый старшина.
И тот солдат, что слыл безвестным, –
Его в ночи старушка тихо ждёт,
Себя считая юною невестой,
Да вот жених всё с фронта не идёт…
У Книги этой автор вечный –
Живущих память, что на все века.
И болью трепетной, сердечной
Вдруг обожжёт печатная строка.
Открою Книгу, прочитаю:
Моя фамилия в том списке есть!
Но я живу, люблю, мечтаю…
А всех фамилий тут не перечесть –
Имён нас защищавших близких –
Собрал их воедино переплёт…
А в пол-Европы – обелиски,
А сколько их ещё недостаёт!
И чтобы всех увековечить,
Издали эти алые тома.
Читайте. Тут не к месту речи.
Читайте, чтоб до сердца и ума
Дошли тех строк печальных святцы,
Где рядом – полководец и солдат…
Под небом мирным малыши резвятся,
И памяти святой звучит набат.