То из Крыма, то из Рима
Отступает битый враг,
Треском лжи и тучей дыма
Прикрывая каждый шаг.
В такой обыкновенный день –
Июньский, голубой –
Босых людей из деревень
По тракту вел конвой.
Безмолвен был последний путь.
Но вот в одном ряду
Отстала женщина – и грудь
Достала на ходу.
Кормила мать в последний раз
Ребенка своего,
Не отрывая хмурых глаз
От личика его.
В толпе, – как ветер прошуршал, –
Пронесся тихий плач,
И что-то хрипло прокричал
По-своему палач.
И зашагал быстрей народ
По смертному пути.
Синел июньский небосвод,
Лен начинал цвести…