Опять весна, и чавкающей жижей
Дороги набухают, как всегда.
В кювете догнивает немец рыжий.
В пустых глазницах – талая вода.
Не по заслугам, нет, не по заслугам
Я жив остался. Просто – повезло.
А сколько нас на Волге и за Бугом,
За Вислой и за Одером легло?
Так далеко ушли мы в сорок пятом,
Что и могилы некому беречь,
И тяжко спать в чужой земле солдатам
И слышать над собой чужую речь.