Грозовые военные годы.
Лес походным уютом пропах.
На плечах – полевые погоны
И гитара, как птица, в руках.
Памяти старшего брата
Над волжской дедовской сторонкой
Вновь журавлиный тянет клин…
Лист пожелтевший с датой громкой,
И сверху четкое: «Берлин».
И обжигающе знакомо –
Сквозь бремя славы и потерь:
«Эх, поскорей к родному дому
Отсюда двинуться теперь!
Там по-другому, не по-здешнему,
Сейчас черемуха цветет…»
Его, на фронте уцелевшего,
Война догонит через год,
Ударит исподволь без промаха –
И оборвется с миром связь,
И поплывет в глазах черемуха,
Вся черным порохом дымясь.