СКРИПАЧ

На пятачке, вблизи вокзала,
Под смех и раздражённый плач
Нередко музыка звучала,
Которую творил скрипач.

Худые старческие руки,
Глаза незрячи, нос крючком…
Но, Бог ты мой!.. Какие звуки
Рождались под его смычком!

В них – гнев и боль, печаль и ласка,
Мечтаний юношеских взлёт;
Невольная тоска по сказкам,
Что в каждом с детских лет живёт.

Не выдержат, казалось, нервы.
Нет, он не клял свою страну,
Хотя – узнал я, – в сорок первом
Ушёл на фронт… И был в плену

Немецком… А потом – в советском.
С клеймом «врага» свой срок волок
За то, что где-то под Елецком
Не до конца исполнил долг…

А срок отбыв, лишился света
За то, что свет в душе хранил
И виртуозом стать при этом
Надежд своих не хоронил…

…И стал… И нищ, и неухожен,
Привыкший слышать плач и мат,
Он дарит музыку прохожим,
Как будто в чём-то виноват.

0.0/5 оценка (0 голосов)

Другие произведения автора

МОИ ОТЕЦ И МАТЬ

Тех, кто защитил страну от «фрица»,
Чтят и помнят всех до одного…
У одних – медаль, с войны хранится,
У других – шинель, бушлат в петлицах...

ЗАВОДСКИЕ СТЕНЫ

О чём вы думаете, стены
Котельно-сварочных цехов, –
Свидетели поры военной
В пролётах стылых смен бессменных...

ФОТОГРАФИЯ

В лесу, что минами изранен,
Авиабомбами изрыт,
Он с фотографии на память
С задумчивостью вдаль глядит.

Оставить комментарий

Вы комментируете как Гость.

Яндекс.Метрика