Шла война… И казалось ошибкой –
По пожарам дорог фронтовых
Шёл солдат, как солдат… Только скрипка
Отличала его от других.
Он со скрипкой бросался в атаку,
На привалах, дымя табачком,
На броне, как шаман иль оракул,
Трогал струны заветным смычком.
А бывало, среди артобстрела
Скрипке вторил и брат – автомат,
Добавляли свои децибелы
Свист снарядов, разрывы гранат.
Укрывал он шинелькою скрипку
И на ночь клал в окоп, в самый низ,
Чтоб наутро, быть может, не шибко,
Наиграть Паганини каприз.
Для солдат, тех, которые рядом,
Чтоб забылась вся эта беда…
Мины свист, шквал огня, взрыв снаряда –
И смычок улетел в никуда…
А солдата нашли после боя,
Он на бруствере молча лежал,
Холодеющей левой рукою
Свою скрипку у сердца держал.
Ветерок, нежно трогая струны,
Всё пытался его воскресить.
И светили небесные луны,
Чтоб со скрипкой остался он жить.
Хоронили его на пригорке,
Дождь апрельский могилу кропил.
И сержант на его гимнастёрку
«За отвагу» медаль прикрепил.
Ну а в мае, в году в сорок пятом,
В год Победы, святой, неземной,
В его доме молчали солдаты –
Скрипка с фронта вернулась домой.
Лишь сынишка солдата с улыбкой
Тронул струны, от звуков притих…
Это папина добрая скрипка
Завещала играть для других.