«Пот – не кровь,
Не жалейте пота! –
Проповедовал старшина.–
Такая у нас работа
Сорок второго года холода…
Ночная мгла над городом сгустилась.
Ты на Неве над прорубью склонилась.
Была темна блокадная вода,
И несъедобная звезда
На самом дне ее светилась.
Ты потянулась к ней и удивилась:
«Она жива. И, значит, я – живу!
В бреду сейчас я или наяву?
Вмерзают в невский лед мои ресницы…
Я засыпаю. Светлый сон мне снится –
Что девочка у нас родится
И я ее Светланой назову…»