Был сорок третий год. Шло третье летоВойны, когда в сибирское селоПриехал скульптор и двухтомник ФетаПривёз, не показалось тяжело.
Читать
Посеяв смерть, нужду и беды,Четвертый год идет война.И окончательной победыОт фронта требует страна.
Вдруг разразилась тишинаВысокой песней жаворонка.Мы сели от тропы в сторонке.Была военная весна.
Я радуюсь, что выжил на войне.Но вот врачи повадятся ко мне.Останутся намеки от волос.И сердце заскулит, как старый пес.
Дети вернувшихся с фронта бойцов,чем-то похожи мы все на отцов…Чем-то незримым…и мы, как они...
То курная лачуга, то стены дворца,Изваянья Мадонны и кресты без конца…Колокольни. Землянки. Окопы…Не в туристском плаще, а в шинели бойца
Сорок пятый… Сорок святый…Сколько ж лет уже прошло!Словно сруб старинной хаты,Время мохом поросло.
Письмо в три угла, в два крыла, в две страницы,Как только что с облака белая птицаВ ладони к солдату, – и кажется, онВот в эту минуту – дома.
Мы все себе кажемся большеИ великодушней, чем есть.И все мы бессмертны (о, боже!)И падки при этом на лесть.
Когда беспощадное пламя войныКоснулось нежданно отчизны,Её защищая достойно, сыныВ бой кинулись с риском для жизни.
Девятое мая, а сердце в кольце –Держу оборону.Все думы и слёзы мои об отцеГорьки и солёны.
Как ночь темна! Ни облака кругом,Ни сопки рядом – только тьма густая…Ваш сын не спит. Он вспоминает дом.Вас вспоминает, мама дорогая.
Мы – не пыль на ветру,Не туман поутру,Мы – другое совсем поколенье.Нас развеять нельзя.
Ой, голубка белокрылая,За реку, за речку Сож,Улетаешь в поле с милым тыИ меня с собой зовешь.
Такие, братва, дела,Удачливо, черт возьми,Группа захвата былаСоставлена из восьми
Бьется в тесной печурке огонь,На поленьях смола, как слеза.И поет мне в землянке гармоньПро улыбку твою и глаза.
В минуты ясного виденьяВека мелькают предо мной;Эпохи славы и паденьяИдут, проходят чередой.
Чернел над райкомом со свастикой флагВ оставленном нами селенье.Пришел на колени поставить нас враг.…И встал человек на колени.
От лазурных волн ДунаяДо гряды норвежских горРазмахнулась туча злаяЧерных гитлеровских орд.
На носилках из шинелиОдиноко мне и жутко.Изумленно шепчут ели:«Неужели это Уткин?!»
Вагоны, лязгая, ползли неторопливо,Сыпнотифозное баюкая дитя,И ветры, воем душу отводя,Шли плакальщиками вблизи локомотива.
Коптилка на столе сейчас погаснет,Письма я не успела дописать,Огонь, – он хочет есть, теперь мне ясно, –Мы оба с ним устали голодать.
…Дед выскочил из-за кустов,Как грозный гром,И поразил фашистовРусским топором.
Споемте, друзья, ведь завтра в походУйдем в предрассветный туман.Споем веселей, пусть нам подпоетСедой боевой капитан.
Мы сеем мак, как чёрный порох,И мак растёт, цветёт огнём.Лежит бинтов багряный ворохЗа опрокинутым плетнём.
Когда мы подвели итог тоннажуПотопленных за месяц кораблей,Когда, пройдя три линии барражей,Гектары минно-боновых полей.
Когда, прижимаясь к землеЩекою, беспомощным телом,Зажмуренный, словно во мгле,Лежишь под воздушным обстрелом
Сигнал тревогинад страной.Подкрался враг,Как вор ночной.
Война! мы слышали далекий гром,Мы видели ее пожары –Они вставали огненным шатромНад рощами Гвадалахары.
Воротясь с великой войны,Я у дома сижу своего.Я живым воротился с войны,Но, увы, не забыл ничего:
Вот и всё. Ей уходить по лужам,Думая и думая о нем,Мальчике в шинели неуклюжей,Туго подпоясанной ремнем.
Впереди леса еловые,Темно-синие, лиловые,Нара-река, Протва-река,Свинцовые облака.
Темной ночью по оврагам лета,Словно волки, тайно подползлиК рубежам страны моей Советов,К рубежам родной моей земли –
В каждом доме утром рано-ранослышатся знакомые слова.Это твердый голос Левитана,словно клятва: «Говорит Москва!»
Всё с утра идет чредой обычной.Будничный осенний день столичный –Славный день упорного труда.Мчат троллейбусы, гремят трамваи,
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан