Бой прогремел. Но хмуро на душе.Заходит сердце горечью знакомой.Опять не спится. Душно в блиндаже.И мышь возню заводит под соломой.
Читать
Уже рожденным в сорок первомВиски заносит седина,А в наших опаленных нервахВсе так же врезана война.
…Последнюю неделюшкустели, жена, постелюшку.А потом постелюшкойстанет мне шинелюшка.
Он возвратился в сорок пятомИ не узнал родимых мест.Над чёрным прахом виноватоСбочила церковь серый крест.
До боли стиснув зубы,Полк высоту берет.И не играют трубы,И барабан не бьет.
У Победы во взглядеБоль безмерно остра.Было семеро братьев,А восьмая – сестра.
Ты дала мне первое дыханье,Первый трепет, первый сердца стук.И любовь, и всё свое вниманье,И тепло, и нежность умных рук.
Я прохожу по улицам твоим,Где каждый камень – памятник героям.Вот на фасаде надпись:«Отстоим!»
Томилось мясо на огне,В час отдыха точились косы –Никто во время сенокосаНе мог и думать о войне.
Речей и слов не надо броских,Ты просто молча здесь постой…Не всем лежать у стен Кремлёвских,Но всем лежать в земле сырой.
Насколько обнимает глаз пространствоИ может повернуться голова,Разросся вширь могучий дуб славянства,Живых ветвей поднявши кузова.
Мой трамвай,С довоенной ещё остановкой,С подвесными ремнями,сигнальной верёвкой...
Здравствуйте, мама и Танечка-плакса!Мурлыка Федот – паникер и обжора –Опять перепачкался черной ваксойИ выдрал кусок маскировочной шторы.
Еще скребут по сердцу «мессера»,ещевот здесьбезумствуют стрелки
Что мне, солдату, осталосьПосле Второй мировой?Ночи траншейной усталость,Холод зари фронтовой.
С боем взяли мы Орел. Город весь прошлиИ последней улицы название прочли.А название такое, право слово, боевое:Брянская улица по городу идет.
Дождливым вечером, вечером, вечером,Когда пилотам, скажем прямо, делать нечего,Мы приземлимся за столом,Поговорим о том, о сем
Фотография женщины русскойС портсигара глядит на меня.Сделан был он рукою искуснойНа исходе солдатского дня.
Пахнет дегтем и пылью, дорогою русской –Неширокой, проселочной, с детства родной,И петровским сенцом по лозинам в раструску,И на солнце, в тиши, терпкой смолкой лесной.
Горем караулится(Встань да посмотри!)Харьковская улица,*Номер дома 3.
Он падал с ощущением виныза миг до окончания войны.От Волги до Берлина долог путь, –он все прошел, но смерть не обмануть.
Я написал свое письмоЕще весной зеленойИ до сих пор не отдаюВ бригаде почтальону.
Машук и БештауВ огне и пыли.Тяжелый, кровавыйМы бой здесь вели.
Пыль еще клубилась над Берлином,Под лучами яркими дробясь…А солдат, усевшись на руины,Развернул кисет не торопясь.
Ничто неизменным не может быть.Один за другим торопятся дни;Придут и уйдут – нельзя возвратить,Но в жизни твоей как вехи они.
Серый дождик прямо к лестнице приник.У порога ручеёк из-под калош.А на улице буксует грузовик,Клапанами чертыхается на дождь.
Мы шли и шли в атаки неустанно.Берлин пылал. Дымился каждый дом.А май свечами украшал каштаныВ разрытом парке, где катился гром.
О, с чем сравню тебя, Родина,Моя дорогая страна?Сравню тебя с морем, Родина, –Но в море достигнешь дна.
Гудели танки, пушки корпусныеМесили грязь и вязли до осей…Знать, из терпенья вышла ты, Россия,Коль навалилась с ходу силой всей!
Руками, огрубевшими от стали,Писать стихи, сжимая карандаш.Солдаты спят – они за день устали,Храпит прокуренный насквозь блиндаж.
Поднимались на такие кручи,Где никто еще не проходил.Под ногами проплывали тучи,Друг от бездны друга отводил.
Гром пушек смолк. Победным светом вещимОзарены просторы нив, полей и рек.И первого, кому мы рукоплещем,Мы называем – русский человек.
…Да разве об этом расскажешь,В какие ты годы жила!Какая безмерная тяжестьНа женские плечи легла!..
С поля Марсова вдоль Мойкирастеклась голубизна.Вижу, пленные на стройкетихо жмурятся: весна.
Ночь без сна, в метель и дождь – без крова,Чужд шоферу на войне покой –Гасли дни и зажигались сноваНа моей дороге фронтовой.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан