Жара беспощадная, злая,И слева и справа – пальба.Над нами полнеба пылает,В полнеба пылают хлеба.
Читать
По горбатым полям Дубосекова*Ходят были о прошлой войне.Обойти бы окрестность, да некогоПопросить в провожатые мне.
Твой джигит не вернулся с войны.Ты состарилась верной невестой.Нерождённые ваши сыныВместе с милым убиты под Брестом.
Стол накрывая, вспомнишь обо мне,Пустует стул. В квартире одинокойПри мысли, что погиб я на войне,Заплачешь ты одна в тоске глубокой…
Весь встрёпанный и потный со двораВбежал: отец!.. И сразу тихо стало.Из тёмных рук бумага выпадала –И той бумаге не было конца.
Мой друг нежданный, товарищ мой,Ты пишешь письма к себе домой.В них слов немного, но ты привык,Что в письмах с фронта скупой язык.
Цветёт у дороги ромашка.Лежит мальчуган под сосной.Его голубая рубашкаОбрызгана алой росой.
На перепутье лжи и веры,На перекрёстке двух вековОнкологические ветрыСбивают с ног фронтовиков.
Туманную завесу расстеля,С Карпатских гор прихлынула прохлада.Но стонет обожжённая земля,Обвалами грохочет канонада.
Вокзал, и поезд без огней пыхтит,Траншею роют, и стучит кирка.Как близко смерть! Свет Млечного ПутиТак нежно льется к нам издалека…
Она поверить не могла.И не могла. И не хотела.Лишь стала вдруг белее мела.Лишь темь глаза заволокла.
Во дворе возле старой котельной –Два бойца сорок пятой отдельной:У бойца симпатичного ТониЛишь по звёздочке есть на погоне...
А коль приснится старику война,То в этом, люди, не его вина.Для ветерана мировой войныЕсть тишина – и нету тишины…
Кто думать мог в тот год далекий –В суровый год, в свинцовый год, –Что не погибнут эти строки,Что это слово – не умрет?
Шумел сурово Брянский лес,Спускались темные туманы,И сосны слышали окрест,Как шли на битву партизаны.
Нашёл в комоде фото:В пилотках набекреньСтоит в строю пехотаС винтовкой «на ремень».
Старый снимок. Черты молодого лица.Нет, таким я не видел живого отца.Рядом с ним молодая весёлая мать.Что же нужно ещё? Только жить-поживать.
Та женщина от старости сутула,перегорело сердце, как в огне.А все ее жилье – кровать, два стулаи пожелтевший снимок на стене.
Я помню дом, ободранный, как липка.Над домом, средь мерцающих миров,Безумная беззубая улыбкаЛуны, ослепшей от прожекторов.
Входила в дом соседская старуха,Ещё с порога истово и глухоМать костерила, костерила насИ Гитлера, и весь иконостас:...
Её все знают на деревне,Хотя в суровых днях своихСтарухе, немощной и древней,Нет будто дела до живых!..
У дома барачного типапричалила старая липа.Смотри-ка, осталась цела,все горести пережила.
Сижу на скамье у высоких воротИ слушаю в плюше нелепом старуху.«А мой как ушёл в сорок первом на фронт,Да так не вернулся – ни слуху ни духу.
Чистота бестелесная, вдовая тишь.О чём ты, Мария, молчишь, не спишь?О том ли, что пенсия маловата,Второе число далеко...
Под деревцóм на лавочке в зеленом во садуСидят старушки-бабушки в двухтысячном году.Играют возле бабушек их правнуки в войну,Старушки улыбаются: «Вояк и не уйму!
Отмыты окровавленные даты,И над войною совершился суд.Останки Неизвестного солдатаПо самой главной улице везут.
Душа хранит мечту об отчем крове,О тропке, утонувшей в лебеде.Мы выросли на хлебе и любови,Те, кто до нас, – на горе и воде.
Он в шахматы играл со мнойи был мне всех родней и ближе.Мы так любили с ним зимойбродить в Сокольниках на лыжах…
Он мог бы стать мне старшим братомИ опекал бы как умел,Но в танке, пламенем объятом,Под Курском заживо сгорел;
Завалило снегом всех,Стелется метель по скату,И, проваливаясь в снег,Старшина спешит к комбату.
Был старшина наш прост немножко,Из деревенских мужиков,Его «люменевая ложка»Была добычей остряков.
Гулял по крыше ветер,В печной трубе стонал.Мы спали на повети,И страшно было нам.
Всё дальше тот суровый час,Его удары глуше.А избы старые у насПохожи на старушек.
Раздвигая меха нетугие,Дед играет знакомый мотивПро тревожные дни боевые,Про товарищей павших своих.
Хранитесь, драгоценны,Вас не коснётся плесень,Мелодии военныхНепогрешимых песен!
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан