Когда и в жилах стынет кровь,Я грелся памятью одной.Твоя незримая любовьВсегда была со мной.
Читать
После боя у холма крутого,Где друзьям с земли уже не встать,Ты меня нашла полуживого,Русская заботливая мать.
Опять декабрьские шторма,Опять авралы до утра,И рвутся якорь-цепи,И море, цвета буйных трав
Я родом из рассказов о блокаде,из той зимы опухшей и седой,где в январе в продрогшем Ленинградек Неве тащилась мама за водой.
Неужто тут ухали пушкиИ шли затяжные бои?А нынче кукуют кукушкиИ сладко поют соловьи.
Меня война коснулась краем,На крылья вскинула свои…Я помню: в роще за ДунаемКричали ночью соловьи!
Москва, как мать, нас провожала в бойВ день Октября. Не таял снег на лицах.Нет у Москвы других – и мы собойЗакрыть должны все подступы к столице.
Паду однажды на полях войны,Объяв чужую даль прощальным взглядом,И никого с родимой стороныНе будет в этот миг со мною рядом.
Под осени тягостный ропот,Раз в день получая еду,Мы рыли под Тулой окопыВ святом сорок первом году.
Бежали истерзанной ночью,И мост уходил из-под ног,И боя воздушного почеркНа землю сообщал огонек,
Вдруг разразилась тишинаВысокой песней жаворонка.Мы сели от тропы в сторонке.Была военная весна.
Такой уж выпал жребий мне:Как перелетной птице,Лететь, лететь и приземлитьсяВ чужой, немилой стороне.
И дорог, и троп извилиныПо горам, по целине,Друг, с тобою исходили мы,Испытали на войне.
Над памятью не мыслю издеватьсяИ суесловных виршей не плету:Припомнилась мне «форма № 20» –Проверка наших тел на чистоту.
Посередине всей России,На самом краешке села,Три пацана в избушке жили,А на земле война была.
Кровь и слезы с пеплом и золою.День за днем в пороховом чаду.Ржали кони, кони за Сулою,В сорок первом яростном году.
Мы рядом шли, когда металлПрижал к земле всю роту снова.– За мной! – он крикнул. И упалНа высоту в огне багровом.
Ни зрелости, ни срока не хватало,когда судьба, толкнув в водоворот,топила нас и походя спасала,взвалив на плечи сорок первый год…
Россия, отходим! Ещё не темно,Ещё и снаряды не рвутся.Нам горькое право сегодня даноНа пройденный путь оглянуться.
Прошлое болит и беспокоит…Сорок первый горемычный год.Что ни месяц – то в селе покойник,А в полгода – двадцать пять сирот.
Как библейские звезды исхода,Надо мною прибита всегдаСорок первого вечного годаНесгорающая звезда.
Сорок первый – наш год призывной.Небо стыло, и плавился снег.День и ночь мы дышали войнойИ в солдатах остались навек.
Сорок первый, станция ДжурунВ тихом камышовом Казахстане.Юрта. Монотонный шорох струн.Простокваша твёрдая в стакане.
Сорок первый… А мы в разведкеПринимаем неравный бой.Лист кленовый сорвался с ветки,Сбитый пулею разрывной.
Идёт как трубач, как глашатай,Он поступью твёрдой идётДорогой побед – сорок пятый,Увенчанный лаврами год.
Прости меня, отец, что за семь летЯ в первый раз к тебе явился в гости.Ковром сухой травы твой холм одет –Заботливая осень на погосте.
На мне пальто из пёстренького твидика –хорошее, германское пальто.Глобальная имперская политикачетыре года думала про то,как мне урон недавний компенсировать.
Уже война пришла к закатуИ возвращались мужики.В тот год, на радости богатый,Невзгоды были все легки...
Четыре года фронт,Где только шаг от смерти.Отец исколесилНесчитано дорог...
Человеку полгода.А отец уж убит на войне.И не знает об этом дитя.Только в непогодь плачет во сне.
Сорок третий год. Зима.Где-то отдых недалече.Тянет плечи автомат,И усталость тянет плечи.
От бульвара Тверскогодо бульвара Цветногоповторяю всё этоснова, снова и снова.
Сороковые, роковые,Военные и фронтовые,Где извещенья похоронныеИ перестуки эшелонные.
Голодные сороковыеПослевоенные года.Я осознал тогда впервые,Почём фунт лиха и беда...
Не по рассказам вас я знаю,Как житель города иной, –Брусника, ягода лесная,И запах сосен смоляной.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан