ГОСПИТАЛЬ
Как хорошо без сапог! Когда-то
Бегал я по саду босиком…
Словно кораблик, плывет палата
С лампочкой синей под потолком.
Три года сердце у меня болит,
По пенсионной книжке – инвалид;
Дух замирает, будто я над бездной,
А говорили: «Человек железный!»
Рубцы на сердце запеклись, как след
Стихов, смертей, событий грозных лет,
Бессонницы, любви на зорьке ранней,
Очарований, разочарований.
А ведь ходил, бывало, по фронтам,
И наклонялся к полевым цветам,
И не страшился пули скорбута*,
И песни пел, и пил вино как будто.
По тридцать вёрст за сутки проходил
И слёз не лил у дорогих могил, –
Всё сердце раскалённое терпело,
Оно металось по ночам и пело…
Я рад, что есть чем вспомнить жизнь свою,
Что песни пел, что действовал в бою,
Что сердцем сердце утешал людское,
Что не искал уюта и покоя…
Пусть в грудь мою опять стучится боль, –
Товарищ Сердце, песню спеть позволь!
* Скорбут – цинга (заболевание связано с войнами, его второе название – военный скорбут).