Пробивался на запад, назад
Сорок первого года солдат.
Через рощи с пропавшей листвой,
Через реки с оглохшей плотвой
Перед атакой ночь тревожна,
И сон не в сон – лишь маета,
И вспомнишь, что творил безбожно
И в чем душа твоя чиста.
Тоски не чувствуешь особой,
Лишь грусть навалится на миг,
Нас не пугает узость гроба,
Солдат к той койке не привык.
Ему постелью будет поле
И безотказная шинель,
Его дождем промоет вволю,
И заметет его метель.
Но главное – владеть атакой,
Не потерять в ней жизни нить
Наперекор преграде всякой,
Лишь эту, эту пережить!