Пусть не меня в прямом бою
Вонзался штык чужой огранки,
Прошли сквозь молодость мою
Года, тяжёлые, как танки.
Всё это было в самом деле,
В войну, в приволжском городке,
Погиб ребёнок при обстреле
С ириской в смуглом кулачке.
И мать, не только в годовщину,
Все эти тридцать долгих лет
Приносит на могилу сыну
Кулёчки простеньких конфет.
Отмерив путь, теперь неблизкий,
У вечной памяти в плену,
На чистый дёрн кладёт ириски
Она ребёнку своему.