В тихом сквере, возле школы новой,
Он стоит – бессмертный рядовой.
Стройный и по-воински суровый.
С непокрытой русой головой…
Пусть не меня в прямом бою
Вонзался штык чужой огранки,
Прошли сквозь молодость мою
Года, тяжёлые, как танки.
О, трудный марш очередей
За хлебом, клёклым* от бурьяна,
И над молчаньем площадей
Суровый голос Левитана…
А дети в ватничках худых,
А вдов опущенные плечи!
Нет горше будней фронтовых,
Но эти – вряд ли были легче…
Ты знаешь это. Ты видал
Цеха бессонные, в которых
Из гнева плавился металл,
А слёзы превращались в порох.
* Клёклый – непропечённый, тяжелый, плотный.