Дождь подошёл к реке, хромая...
Дождь подошёл к реке, хромая,
О том дорогу не вини.
Люблю грозу в начале мая,
Особенно – в конце войны.
Из мрака выплывает лодка,
Над лесом щурится луна.
Спит безымянная высотка,
И не подумать, что война
Не обошла вот эти рощи,
Поля в низине у села.
Конечно, позабыть всё – проще;
Но нет, она была, была!..
…Село. Избушки-развалюхи
И по дворам больной страны
Вздыхая, крестятся старухи:
«Вот только б не было войны».