Прежнею эпохою прославленный,
он сидел на празднике, больной,
словно на посмешище оставленный
вероломной быстрою судьбой.
Мать моя плачет, хоть фильмы – пусты,
нету в них правды, крикливы герои,
в новых шинелях с одною дырою,
в новых фуражках ползут сквозь кусты.
Но всё равно задыхается мать,
только увидит дымы и пожары…
Вы, режиссёры! Вы очень бездарны!
Как научились вы пламя снимать!
Это виденье проймёт хоть кого!
Льёте на рожь керосина-бензина.
Пороха больше. Для дыма – резины.
А что сюжет глуповат – ничего.
Шуток побольше! Три фильма опять
выдали нынче – всё в пламени алом,
кровь да гитары… Вразлад со всем залом
плачет и не остановится мать.