Послевоенные базары,
Где тары-бары-растабары
Велись успешнее, чем торг:
Фуфайки, кепки, портсигары...
Неужели мне видятся сны:
Молодым, боевым петухом
Проскакал я на палке верхом
По дороге военной весны.
Не вернуть той весны,
Не догнать,
Хоть и больно сейчас вспоминать
Даже малую часть беды –
Суп из горе-травы лебеды.
Видно, был я лихой командарм,
И атака была горяча…
В лебедовый врывался плацдарм
И рубил хворостиной сплеча.
Как игралось мне в эти года!
Пацану и беда не беда…
А ведь мог я от голода лечь
Головой на угольники плеч.
Возвращался ликующий вождь.
И под музыку славных побед
Из трофеев сготовленный борщ
Подавала мне мать на обед.
Дорогая!
Не вышел рассказ:
Слышишь – плачу и слов не найду…
Мне всё кажется,
Будто сейчас
Я под корень сорву лебеду.