На белом мраморе берёзы
Полузатёрлись письмена.
В один из дней, лихой и грозный,
Их здесь оставила война.
Сколько лет с той поры отзвенело,
Сколько песен пропел соловей!
Только ты всё по-прежнему, мама,
Ожидаешь с войны сыновей.
Старший сын твой убит на границе,
Средний твой под Москвою зарыт,
А над младшим звезда, как зарница,
В Трептов-парке в Берлине горит.
Над землёй опускается вечер,
Но не весел радушный твой дом…
Три осколка, засевших навечно,
Носишь, мама, ты в сердце своём.
Спит село в белом лунном сиянье,
Снятся детям спокойные сны,
Только ты ходишь в траурном платье
По жестоким дорогам войны.