И помню, слышу – бьют зенитки,
Мне страшновато и темно
Сидеть на русской, знаменитой
Печи, не топленной давно.
Далёкие листья шумели,
Метели чужие мели,
И падали люди в шинелях,
И вновь поднимались и шли…
Сквозь вёрсты буксующей бури
И чащу сквозную свинца
В обычной солдатской фигуре
Я всё же узнал бы отца.
Узнал бы: у самого сердца
От пули хранил он в бою
Мою фотографию детства –
Горящую память свою.
И долго мне слышать придётся
Сквозь сон, раздвигающий мглу,
Как сердце отцовское рвётся…
А я-то помочь не могу…