Мотались вётлы, руки врозь расставив,
Чтоб не упасть и выйти из пурги,
И на ветру постреливали ставни,
И мне опять приснились сапоги.
Победный вальс – трофейный скок,
Неприхотливый слог,
Зато составы – на восток,
А там уж… кто как смог.
Сквозь эти чёрные платки,
Линялый бок трибун
Пробьёт судьба свои витки
Навылет, наобум.
Но вальс не знает ничего,
Чертя круги свои,
И, плача, слушают его
Родители мои.
* Песня 1942 г. Музыка М.И. Блантера, слова М.В. Исаковского.