Я возвращаюсь всякий раз туда...

Я возвращаюсь всякий раз туда –
В окопный быт, в обугленные дали,
Где мы не так уж много и познали,
Но без чего не вышли бы сюда.
Тогда ни ночи не было, ни дня,
Тогда земля и небо цепенели,
И мы нередко различали цели
В пределах только сектора огня.
Без выси, широты и глубины
Казался мир в винтовочную прорезь.
Он и сейчас спрессован, словно совесть
Мальчишек, не вернувшихся в войны.

5.0/5 оценка (2 голосов)

Другие произведения автора

ИМЯ ЕГО НЕИЗВЕСТНО

Я знаю – сегодня так надо!..
Но чувства мои смятены,

Когда провожаю Солдата
К подножью Кремлевской стены.

По-за спиной все те же шепотки...

По-за спиной все те же шепотки
И те же осуждающие вздохи:
Он по сей день, мол, вьет еще витки
Вокруг одной-единственной эпохи.

СТРОКА, ОБОРВАННАЯ ПУЛЕЙ…

Не голова – пчелиный улей,
А вздох как стон издалека:
Строка, оборванная пулей, –
Не полновесная строка…

На фронте мы не думали о нервах...

На фронте мы не думали о нервах –
Война кроила землю под погост,

А из траншей бойцы в шинелях серых,
Бывало, поднимались в полный рост.

Оставить комментарий

Вы комментируете как Гость.

Яндекс.Метрика