Я знаю сам, что не герой,хотя и горд, что в звёздный час свойи я держал солдатский строй.Горд тем, что, повинуясь долгу,
Читать
Погруженыв томительный мороз,Вокруг меня снега оцепенели!Оцепенели маленькие ели,И было небо тёмное, без звёзд.
Всё знакомо: длинные тревогиИ успокоительный отбой.Смерть подстерегает все дороги.Как дожить до встречи мне с тобой?
Тихая луна легла на крышах.Та луна, что бегала за мнойСтолько трудных лет без передышекНад своей и над чужой землей.
Звезда казалась точкой огневой.Сегодня в штабе был разбор учений.И комполка, взглянув на мир ночной,уснул тотчас и спал без сновидений.
На зорьке уходила из селаИ по траве росистой босиком,С корзинкою, накрытой рушником,На полустанок старенькая шла.
Гудки охрипли, но басят, басят…И каждый на своей, особой ноте…Пришёл отец – ох, трудно в шестьдесят! –Угрюм. Видать, неладно на работе.
Он над водой упругим телом зверяРаскинулся в стремительном прыжке.Я подошел к нему, еще не веря,Что смерть его сжимаю в кулаке.
Когда конверт мне этот принесли,Я вскрыл его, тревогою гонимый,В тяжелый час родной моей землиПослание пришло не от любимой.
Чтобы мы о мире написалиНе словами, а судьбой страны,Жизнь нам предоставила деталиСамой сокрушительной войны.
На фотографии военнойпарнишка снят в семнадцать летв шинели выцветшей бессменной,которой век износа нет.
Такого наглого парадаНикто из нас не ожидал.Свинец – дождем, осколки – градомИ огненный за валом вал.
Лежала женщина. ЛежалаВ снегу на взятой высоте.Торчала рукоять кинжалаВ ее округлом животе.
Город невель… Великие Луки…Срок немалый и путь непрямой…Наконец, после тяжкой разлукиВозвратились солдаты домой.
Когда зима установилась,Они кололи кабана.Свинячьим визгом жизнь взмолилась,И вдруг содеялась черна…
Мы выбили фашистов из села.Враг огрызался бешено и долго.Но был разбит, и вьюга замелаИ трупы, и цистерны, и двуколки.
Здесь, подо Мгой, такие же рассветы.И если нету шквального огня,То слышишь соловьиные дуэтыИ землянику видишь возле пня,
Как жили в землянках, как рыли окопы,Как били фашистов с тобой,Как часто сражались за счастье ЕвропыНа нашей земле дорогой;
Почтальон проходит мимоИ стучит не в нашу дверь.Почтальон проходит мимо,Мы не ждем его теперь.
Снова рвутся снаряды вблизи,Где-то вновь разгорается бой.Я в промокшем окопе, в грязи,Смерть кружит над моей головой.
Нет, не просто меня убить.Извещенье придет – не верьте.Чтобы Родине вечно жить,Я не кланяюсь подлой смерти.
От Мтацминды до Смоленска путь далек:Были горы, были степи и болота.Помнишь ночь? на минном поле ты залегПод огнем неумолимых пулеметов.
По старой армейской привычке,По долгу всей жизни своейЯ в письмах веду перекличкуВ боях опаленных друзей.
Они приходят и сюда, на край земли,Где сказочным сияньем небо щедро,Где ночь без края, где снега и ветрыНадолго все дороги замели.
Коль смерть возьмет меня не вдруг,В атаки час прервав мой бег,И проживу я миг-другой,Прощусь с тобой, мой верный друг:
Чудом иль не чудом, но из бояВновь я вышел цел и невредим.Материнскою твоей тоскою,Видно, в самом деле я храним.
Как ночь темна! Ни облака кругом,Ни сопки рядом – только тьма густая…Ваш сын не спит. Он вспоминает дом.Вас вспоминает, мама дорогая.
Там, где яворы мирно дремали,Тишиной и прохладой полны,В незнакомом селе, на привале,Получил я письмо от жены.
Здравствуй, папка! Ты опять мне снился,Только в этот раз не на войне.Я немножко даже удивился –До чего ты прежний был во сне!
В письмах – боль, что обжигает сердце.Эта боль диктует вновь и вновьМне слова: «Любимая, надейся,Что всесильна на земле любовь!
Не нашел я заветного дома –В дом наш бомбой фашист угодил,Стала улица мне незнакома,Будто здесь никогда не ходил.
Мама! Тебе эти строки пишу я,Тебе посылаю сыновний привет,Тебя вспоминаю, такую родную,Такую хорошую, слов даже нет!
Я тебе посвятил много пламенных строк,Ты же письма писать мне не хочешь…Ну так знай, я могу и к тебе быть жестокИ порву свое сердце на клочья…
Всю ночь напролет через голову били орудья.Снаряды, как сверла, винтили разорванный воздух.Разрывы гремели. На рев откликалось безлюдьеЗемли изрешеченной. Меркли далекие звезды.
Принесу, войдя не постучав,Запах дыма, горький привкус пота.Скинешь ватник с хрупкого плеча:Покрасивей быть тебе охота.
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 3, Год не указан
ПЕРЕД ФОТОГРАФИЯМИ БЛОКАДНОГО ЛЕНИНГРАДА