Я не знала тогда, что отец – ветеран, Воевал в Сталинграде, дошёл до Берлина, Что в душе носит боль затянувшихся ран… Было мне от рождения три с половиной.
Здесь дубы не сведёшь, как бывало, в полки – Редкой цепью стоят на поверке вечерней. И окопы ожине* лежачей мелки, И ползут лишь терны по ходам сообщений.
Дышит болью войны неохватная даль – Не собрать всех цветов мне с кровавых полей... Вам с рожденья твердили, что люди – как сталь, И что «гвозди бы делать из этих людей».