Когда вернёшься в дом в погонах, то чужой покажется тебе младенчества обитель: какой-то весь не тот, как в джемпере, покрой, как в почерке, нажим, наклон…
Я родился для песен в непесенный полдень России. Тяжело дозревали намокшие в ливень хлеба. И крестьянские вдовы в несжатых полях голосили и ссыпали зерно в непроветренные погреба.
…А прошёл только год, лишь один. Только дверь распахнуло бедою – Смолкло детство за далью глухою. Вот задену ту ветвь головою, Что обрушится снегом седин.