Поклон печному миру, сладкой тяге,Травинкам шерстяным и протяным*.Я далеко, я просто на бумаге,Истаявший послевоенный дым.
Читать
Эшелоны гремят обратные,посреди зимы,и китайские аккуратныеотстают дымы.
Выпил я. Он выпил тоже.Помолчали, а потомОн точил – я тоже – слёзыНад солёным огурцом.
Под ливнем сталиПерекрестнымУпал боец на пулемет.Он в звездный миг
Рука с размаху письма четвертует,Где адрес нашей почты полевой,А строки, как в покойницкой, горюютИ плачут над пропавшей головой.
Разве можем мы быть равнодушными к злу?Страшный призрак я вижу сквозь смрадную мглу:Черным прахом дымятся на страшных кострахМиллионы людей, превращенных в золу.
Был я маленьким, очень маленьким –Может быть, чуть побольше валенка.Годы трудные, послевоенные.А от зноя – поля бесхлебные.
Я жив еще. И, значит, мы вдвоемОпять сегодня в молодость вернемся.…Над летней Иньвой берегом идем.Как громко шутим! Как легко смеемся!
Я помнюнаши страшные пожарысредь бела дняпод проливным дождём.
Я слышал крик –от боли иль напасти,медлительный и неподвижный крик…Шатало судно.
Я вижу залы – залы ожиданья.И вечером, и предрассветной ранью –Под вечно голубым плафонным небом.Здесь время неподатливо, что камень.
Кто был там, кто выжил, кто дожил –Он правильно молодость прожил.И он пожалеть не сумеетО даром прошедших годах
Я был в них недолго, почти что проездом.Невольно я сравнивал Прагу и Дрезден,Порой столбенея от недоуменья,Что нету, увы, никакого сравненья!
Взрывая снег метельный, с ладонью у вискаБудённый* и Артемьев** объехали войска.Немеркнущая слава святых-сороковых!Метели белый саван укутывает их…
На дне окопа сердце колотилось,Окоп, гремя, утюжила броня.Земля не подвела, не расступилась,Она спасла от гибели меня.
Я песню уважаю с детства,С того уральского села,Где пихты зимами одетыВ ненарушимые снега...
Друг мой, мы с детством расстались давно.С детством, что бурей опалено,Тяжкое, скорбное, горькое, но –Было оно, было оно!
Как зимы военные были люты!Полвека живу я всё в тех же широтахи жду ежегодно (не без маеты)подобных тем давним...Пустая забота!
На площади на МаяковскойГремят барабаны и медь.С охотою не стариковскойВ толпу затесался глядеть.
В светлом мае отгремели пушки,Возвратился батька на заре.Я стоял и жадно грыз горбушку,Безразлично на отца смотрел.
Шёл отец, шёл отец невредимЧерез минное поле,Превратился в клубящийся дым –Ни могилы, ни боли.
Гудели стёртые культи,И от прогона до прогонаУ полки жёсткого вагонаНа двух протезах сапоги...
Тропинка поднималась тёмным лесом,Под плотным, хвойным, дышащим навесом.Идущие смотрели с интересомИ взвешивали взглядом тот навес.
Вокзал и перрон,И понурые хаты.С войны в эшелонахДомой возвращались солдаты.
Разнёсся слух среди ребят,Что в детский дом пришёл солдат.А это значит – наконецСчастливым станет кто-то.
Если детство короче, чем надо,Значит, молодость будет длинна,Хоть в цветах обгоревшего садаВсё ещё проступает война.
Я рано просыпался,Выскакивал во двор –Как лихо воробьи тамВели свой разговор!
…Как это всё началось?Самолёты.Много.Они над нами были...
Три дня мы в том месте кружили.Три дня каруселил снег.Напротив комендатурыВо рву лежал человек.
Война была закончена. В поместья,Кто выжил, те вернулись, дорогие;Звучали завоёванные песни –«Король Анри Четвёртый» и другие...
Война и тыл не обошла,И были – как не быть! – потери,И нету меры, чтоб измеритьЕё жестокие дела.
Война не утихала, продолжалась.Война такою долгою казалась.Я старшим был в семье, в большой семье.Без дела быть не полагалось мне.
Говорят, что войнаМиновала давно,Канет в бытность она,Говорят, всё равно.
Война… В солдата целился солдат,Взвихряли землю смерчи из свинца.А я чем был в три года виноват?За что убили у меня отца?
Войны дух керосиновый,И пепла, и золы.Везли твой воз, Россия,Тяжёлый воз, тылы.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан