Дом разграбленный наш…Боль по хлебу остра…«Ты, родимый, приляжь», –Бабка просит с утра.
Читать
Негромкие песни военной поры,Мы вас позабудем едва ли:Какие пространства, какие мирыВы нашим сердцам открывали!
На горестной земле растет трава.Был ночью дождь. И вот трава растет.Война. Цветы в полях и синева.Трава впитала порох, кровь и пот.
Рождается песня о жизни короткой,Та песня ходила в солдатской пилотке,Ее колыхали июльские травы,Она унеслась на волнах Даугавы.
22 июня сорок первого годана дачу, что мы снимали в это лето на Сходне,ещё ни о чём не зная,съехалось всё семейство...
В золотых просторах УкраиныМы привыкли мыслить и творить,Вечерком под кроною осиныС девушкой любимой говорить.
Дремал накоротке тревожноВ засаде танковый отряд,А куст ракиты придорожнойГлядел спокойно на закат.
Это все на нотной бумаге:Свист и грохот свинцовой вьюги,Тяжкий шелест поникших флаговНад могилой лучшего друга,
Гляжу на давнишнее фото:Подтянутый, бравый, худой,Снимавшийся в маршевой роте, –Какой же я был молодой!
Деткам живётся несладко,Просят они молока.Горюшко доит солдатка.Грозно текут облака.
В разгаре день, а будто полночь.Как сажей, крашены снега.Пурга, ты что ж – врагу на помощь?Нас не собьешь с пути, пурга!
Я выстрелов не слышала ни разу,И взрывов не пришлось увидеть мне.По книгам, кинофильмам и рассказамЯ очень мало знаю о войне.
Зимний день. Повисло небо низкоНад промёрзлой дремлющей землёй.Я стою один у обелискаМолча, с непокрытой головой.
Во тьме казалось: город пуст;Из громких рупоров – ни слова,Но неустанно бился пульс,Знакомый, мерный, вечно новый.
«Остановись, мгновенье, ты прекрасно!..»Конечный вывод гётевской строки:тот век на свете прожил не напрасно,кто строил мир и счастье для других.
Прости меня, мой детский дом, –Приют в ту горькую годину…Я обещал писать потом,Коль в круговерти лет не сгину.
Прости меня, парень… За дальней заставойВокруг, позади, впереди,Над рощицей блеклой, над пегой отавойВисят затяжные дожди.
Шел суровый сорок третий год.Мы в боях до Киева шагнули.У днепровских, у крутых высотДруга моего сразила пуля.
Всё ближе к югу голубой экспресс.Знакомые места. Здесь шли бои.От ран военных исцелился лес,Вернулись на гнездовья соловьи.
Меня умчала тряская теплушка,А вы вдали остались на заре…Но помню я печальную улыбкуИ волосы, как листья в сентябре.
О милые мамы! Простите сыновЗа то, что в походах былинныхМы вас вспоминали у дымных костровПореже, чем жен и любимых.
– Пристрели, браток, пристрели!.. –Губы шепчут едва-едва.В этом все бою полегли,И от крови мокра трава.
Я, матушка Россия,С просьбой к тебе великой:Ежели будет трудно,Меня покликай.
Столкнулся я с противоречиеми в споре правд – нашел свою,когда парнишкою доверчивымвступил в армейскую семью.
Помянем Курскую дугу!В том годе тяжком, в том июлеГудели пчелы на лугу,Сказать точней – гудели пули.
Проходит неделя, проходит другая,И третьей место дают, умчась…Пишу письмо тебе, дорогая,Сегодня в свободный час.
Прохоровка, Прохоровка…По полям колхозным,Выдыхая порохом,Лезет жук навозный.
Поле Прохоровское, здравствуй!Твой широкий снежный покойСотворён человеческой страстьюИ тяжёлой солдатской рукой.
Прошедшим фронт, нам день зачтется за год,В пыли дорог сочтется каждый след,И корпией* на наши раны лягутВоспоминанья юношеских лет.
Прошел я сто боев, шагал в поту, в крови,Но в сердце и теперь горит живое пламя,Не прячусь в коноплю, держу все то же знамя, –Да можно ль без борьбы? Без гнева, без любви?
Прошли неласковые годы.И спину разогнула мать.Отец вернулся из похода,Вернулся зверя промышлять.
Прошло не помню сколько летИ сколько вечеров,А всё в душе не меркнет светМальчишеских костров.
Прошло пять лет, как я расстался с нею,С маньчжурской пограничной стороной.Я снова здесь. И небеса синеют,И пахнет мятой в тишине степной.
Я голову свою высоко нес,Но вот пора настала ей склониться:Едва я только «Здравствуй!» произнес,Как слово «Хуш!»* должно произноситься.
Двадцать второго июня,Ровно в четыре часаКиев бомбили,Нам объявили
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 3, Год не указан