Дым ползёт от хвороста сырого,
Виснет на кустах невдалеке.
Бабкина пятнистая корова
Тащит в дождь меня на поводке.
Разметало
Сиротские рати
По разломам
Военной земли.
Никогда
Не собраться нам,
Братья.
Лиховеи
Наш путь замели.
За надежды,
Что были до мая,
За судьбой
Исковерканных
Нас –
До конца пронесу,
Не снимая,
Окровавленных
Дней ордена.
Бей сильнее,
Неистовей,
Память!
Всё равно я
На зов
Твой
Пойду
В ту страну,
Что лежит
За холмами,
В октябре,
В сорок первом году.