Написал я все, что надо,
А увижусь – доскажу.
А теперь письмо солдата
Треугольником сложу.
Мой отыщется след
Там, где шли мы в походы,
И в подшивках газет
За блокадные годы…
Там немало стихов –
Все я вспомнить не в силе –
С описаньем боев,
Указаньем фамилий.
Я спешил их слагать
В блиндажах у Дубровки,
И лежала тетрадь
На прикладе винтовки.
В наши мирные дни
Нет их в книжном изданье,
Погибали они
Там, где рушились зданья.
Многих, жарких до слез,
Вы нигде не найдете,
К партизанам их свез
Я в ночном самолете.
Их наборщик убит,
И убит их редактор.
Пусть читатель простит –
Стал забывчивым автор.
И стихов этих строй,
Как военное братство:
Лишь на первый-второй
Им дано рассчитаться…
Сколько было стихов,
Посвященных солдатам,
На страницах листков
В четвертушку форматом!
А иные из них –
На щитах здоровенных…
И маячил мой стих
На дорогах военных.
Всё же в ротах чтецы
Те стихи одобряли,
Потому что бойцы
В них себя узнавали.
И звучало в стихах
Откровенное слово –
И на подвиг в боях,
И на гибель готово.
Те стихи, как могли,
До конца отслужили, –
Спят в архивной пыли,
Словно в братской могиле.
Им поклон приношу,
Пусть вкушают забвенье.
Только всё, что пишу, –
Это их продолженье.