КАШЕВАРЫ
Кашевары, вперед!
Я молюсь кашеварам,
пусть не очень святым в нашем грешном кругу,
у которых лицо – обожженное паром
Лежал товарищ мой убитый
на мосту перекидном.
Он лежал в неловкой позе
на мосту перекидном,
глубину речушки меря
порыжевшим сапогом.
И давно уже, наверно,
с этих ношеных сапог
смыла речка фронтовая
пыль исхоженных дорог.
По мосту бежали немцы
мимо друга моего
и бойца не замечали,
будто вовсе нет его.
И, обросшие, шальные
от настильного огня,
жили, точно позабыли,
позабыли про меня.
И устало поминали,
из окопов глядя вверх,
то ли Данцинг, то ли Мемель,
то ли город Кенигсберг.
Но еще они не знали,
что за ближней из высот
наши роты растянулись,
ждали выкрика – «Вперед!»
И еще они не знали,
что и мертвым на мосту
мой товарищ оставался,
как разведчик на посту.
И еще они не знали,
по окопам сидя в ряд,
что не будет Кенигсберга,
что на месте Кенигсберга
будет град Калининград.
Ничего она не знали –
где закат и где рассвет…
Я ношу медаль за город,
а его на карте нет.