Быть может, осталась минута...
Быть может, осталась минута.
Дрожат на плечах рюкзаки.
Стоят у дверей института
Военные грузовики.
Ты что загрустила, пехота,
В окопах, окутанных тьмой?
Тебе умирать неохота?
Тебе умирать не впервой.
На мёрзлой земле засыпая,
Лежат как попало полки,
И льётся вода дождевая
В подставленные котелки.
Известное дело – погода,
Известное дело – война.
Готова к атаке пехота.
Окопы. Холмы. Тишина.
Летят молодые преданья,
Старинного дыма клубы.
Всё резче видны очертанья
И Родины, и судьбы.
И вот уж не лица, а лики
Проходят перед тобой
С их жертвенностью великой
И мужественностью простой.
С их правдой суровой…
Как тихо!
Лишь только за ближним холмом
Кричит полуночная птица,
Обугленным чертит крылом.
Но совести, крови и чести
Дела не растают, как дым,
Покуда ты с Родиной вместе
Дыханием дышишь одним.