Ударило. Стон в горле
Остановился. Смерть.
И пальцы, словно корни,
Впились в земную твердь.
Словно угли – первые мозоли.
Так и жгут они, раскровенясь.
Дважды перекопанное поле
Перекапываем в третий раз.
У лопат нечёткая походка:
То вперёд, то вбок, а то – назад.
Драгоценней жёлтых самородков
Редкие картошины лежат.
Но, однако, есть в нас и такое,
Отчего сама земля легка:
Будто мы отцам окопы роем,
Будто яму роем для врага.
В голой роще ветер свищет грубо.
Стынет и коробится река.
Задевая за печные трубы,
Виснут над деревней облака.
И плывёт, как чёрный сгусток боли,
Чуть колеблясь, точно пелена,
Над рекой, над избами, над полем
Время под названием «Война».