В сороковом родиться, окунуться
лишь год спустя – в свинцовую купель…
Не знать о том. Пять лет спустя – очнуться
под гром Победы, памятный досель.
Детство. Темень ранняя. Морозы.
Синий след на голубом снегу.
Сено – первые невянущие розы,
мной увиденные, – в сердце берегу.
Я ведь роз не знала настоящих
очень долго… И была война…
Клевер, пахнущий так розово-пьяняще,
что в снегах – мерещилась весна.
Грозно, ярко, необыкновенно
в Златоусте начиналась жизнь.
Первый акт судьбы. Букеты сена.
Звёздами исписанная высь.
Впереди – стихи… Поездки…
Выступленья…
Это вовсе не было игрой.
Вечный труд – и розы, что порой –
в юбилей – дарили мне на сцене…
Всё поэзией пропахло, словно сеном
детских, скудных, незабвенных дней…
Разве я забуду эти зимы,
звёздами исписанную высь?
Впрочем, это всё – невыразимо.
Глажу кошку, вспоминаю рысь
где-то в малахитовом лесу.
…Снег безбрежный… Сено на возу…