Фуражку сжав, ступаю по асфальту.
Толпа густа. Но каждый – сам в себе.
Кто начертал мне на моей судьбе
Входить сейчас в ворота Бухенвальда…
Его из пепла воскресили,
И вновь готов к походу он.
Спят воины в полях России.
Из них никто не воскрешен.
Ему броню нашли потолще,
Он встал, затянутый в металл.
Спят воины в курганах Польши.
Из них никто еще не встал.
Глаза стволов его не дремлют,
А ищут, шарят вдоль границ.
Спят воины в немецких землях.
С пустыми чашами глазниц.
И там, в сухих песках пустыни,
В лесах неведомых земель,
Лежат полковник Паганини
И пулеметчик Рафаэль.
Он растоптал их сны и песни
И вновь нацелился вперед.
Пусть всё убитое воскреснет!
Всё убивавшее – умрет!