Уходим в ночь, еще не зная,
Что, может, завтра поутру,
Снег потемневший приминая,
Не все вернемся мы к костру.
Трудней всего – подняться под огнем,
Оставить за спиной броню траншеи.
Что может быть отчаянней, страшнее,
Чем в полный рост подняться под огнем?!
А дальше – леденящее «ура»,
Холодное бесстрашие порыва.
И только смерть бывает молчалива.
Мы живы, если катится «ура».
И вот – в чужих окопах мы уже,
Где стоек тошнотворный запах дуста,
Но на душе не радостно, а пусто, –
Как мало нас на новом рубеже.
О, сколько там осталось на снегу!
Чадят в чужих окопах самокрутки.
Мы на войне всего вторые сутки.
О, сколько там осталось на снегу…