Он упал за черною воронкой –
Смерть, каких немало на войне.
Будет плакать мать над похоронкой
В многотрудной русской стороне.
Весна. Струится теплый ветер
И гонит клочья туч седых.
Живым огнем моравский вечер
Горит на листьях молодых.
А чешка бережно и строго
Несет наполненный кувшин
И долго смотрит на дорогу,
На башни боевых машин.
С гуденьем грозного потока
Веселый шелест листьев слит.
Свободы ждали здесь с востока –
Ее с востока принесли.
Беру кувшин – и теплый ветер
Становится еще теплей.
Огнем задорным пляшет вечер
На листьях шумных тополей.