Вновь весна курлычет журавлями
Фронтовой подвижной полосе.
Мы идем австрийскими полями
Вдоль прямого венского шоссе.
Он упал за черною воронкой –
Смерть, каких немало на войне.
Будет плакать мать над похоронкой
В многотрудной русской стороне.
Юный дуб со срезанной верхушкой
Стыл над ним в клубящемся дыму.
Вдалеке послышалась кукушка,
Но считала годы не ему.
Жажда мести – не простое горе –
Обожгла нас в утреннем лесу,
Клокотала в танковом моторе,
Разметав рассветную росу.
И в бою у топкого болота,
Где парнишка голову сложил,
Мы считали в строчках пулемета,
Сколько лет товарищ не дожил.