В закордонной той дали,
У венгерского сельца,
Никнет ива до земли
Над могилою отца.
Я однажды соберусь
И поеду в ту страну,
Где утешу боль и грусть
И, наверное, всплакну.
Эх, не дело в сорок лет
Называться сиротой,
Но и мать туда же, вслед,
Уплыла во тьме густой…
Будь на свете я в те дни,
Я сказал бы: «Под венец,
Хоть сердись, а хоть кляни,
Маму не веди, отец».
Руки приложив к груди,
Я сказал бы маме: «Не!
За него не выходи –
Он погибнет на войне…»