Туман и туман, и туман,
Февральская мутная мгла.
Отец не поднимет стакан
Гранёный...
Я родилась шестого мая,
А через три дождливых дня
Отец на праздник нёс меня,
К груди легонько прижимая.
Под плащ-палаткой в затишке
(Чтоб дочку ливнем не мочило!)
Я дрыхла на его руке,
Пищала, ножками сучила.
Отец рассказывал потом,
Что вот и кончились все беды,
Что этот праздник День Победы
Он числит в списке золотом.