В самовязаных шапчонках,
В болоньевых куртках
У подъезда сидят
Маривановна с Шуркой...
Туман и туман, и туман,
Февральская мутная мгла.
Отец не поднимет стакан
Гранёный
второго числа,
Не выйдет в сутулом пальто
Из дома, надев ордена…
Он выпил последние сто
В иные уже времена.
Иная за дверью страна,
Иные борьба и гульба…
Его пощадила война,
Да не пощадила судьба.
Я помню: лет двадцать тому,
Поднявшись пешком на Курган,
Он так и не понял, кому
Налить поминальный стакан.
Поставил бутылку под куст,
Заплакал…
И вот – никого!
Стакан сорок третьего пуст,
И нету отца моего.