Тех крупповских* крупиц убойной стали, Что прежде были пулей разрывной, Врачи из тела изымать не стали – Осколочков, что в плоть отца врастали И с нею обрели земной покой.
Здесь дубы не сведёшь, как бывало, в полки – Редкой цепью стоят на поверке вечерней. И окопы ожине* лежачей мелки, И ползут лишь терны по ходам сообщений.
Перед дальней дорогой – давай повторим, Как гляделись мы, помнишь, в лесную криницу Как, смеясь, pасставались мы с детством своим, В опрокинутом небе искали синицу.